Faire en sorte que ma maladie invisible le reste
Anonyme
Comme la plupart des gens, j’ai des qualités et des manies hétéroclites qui m’identifient et, dans une moindre mesure, font de moi un être unique.
Certaines sont admirables, comme travailler – et réussir – en tant que journaliste à Washington depuis près de 30 ans, et couvrir notamment la Maison blanche, la politique, les guerres et de grands événements. Mes articles ont été nominés pour le Prix Pulitzer ; ils ont influencé des élections (de façon positive, grâce à des informations opportunes et essentielles) et, dans un cas, ont contraint un membre du congrès à la démission.
Certains traits pourraient être perçus comme discutables, voire excentriques. Je conduis une voiture avec boîte de vitesses manuelle. Je lance la balle de la main droite alors que j’écris et mange de la main gauche.
Et puis il y a ceci : je suis une personne atteinte de diabète de type 1 qui a tout fait pendant près de 60 ans pour que cette maladie « invisible » le reste. Je ne parle à personne de ma « condition ». Ni au travail. Ni à l’école. Ni à mes amis ou autres. Je ne l’ai jamais fait et je ne le ferai jamais. C’est ainsi depuis que j’ai été diagnostiqué à l’âge de 8 mois.
Je suis sûr que certains trouvent cela étrange. Ça ne l’est pas. Je trouve même cette attitude parfaitement rationnelle. En fait, j’ai toujours protégé avec agressivité cette information — ce petit fait de ma vie — de presque tout le monde.
Ma femme est au courant, même si je ne lui communique jamais les résultats de ma glycémie. Mes deux enfants sont également au courant, même si l’étendue de leurs connaissances se limite au fait que je teste ma glycémie et qu’il y a de l’insuline dans la porte du réfrigérateur. Nous n’avons jamais discuté des détails. Ma mère le sait, mon médecin et quelques rares autres personnes qui ont remarqué ma pompe avant que je ne les repousse. Lorsque j’étais enfant, mes parents n’ont jamais partagé cette information non plus. Enfant, lorsque j’allais jouer dehors toute la journée dans les années 1960, j’emportais un sachet en plastique contenant quatre morceaux de sucre.
Moins de 10 personnes (selon toute vraisemblance) connaissent mon identité et ma condition. Je ne suis pas honteux, ni gêné d’être diabétique (et oui, j’utilise intentionnellement ce mot). Mais c’est un problème qui ne concerne que moi. Ce n’est pas quelque chose de difficile ou de réellement intéressant et je doute que les personnes qui évoluent autour de moi trouvent passionnant de connaître les détails de choses qui ne les affectent pas.